” sino igualmente la modo mas profunda de leerme a mi misma, de entenderme, de disponer en equilibrio graficamente mi caos desplazandolo hacia el pelo desorden interior. Por eso escribo.” (Maria Prieto Sanchez)
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sabado, 29 sobre mayo de 2021
“EN UN POEMA INACABADO”
EN UN POEMA INACABADO
Hojas en blanco de la noche 
eterna.
Apresurado rasgueo de funcion que atrapa el revoloteo de estas terminos efimeras antes de que se diluyan en la negrura del planteamiento.
?Que sera de estas terminos que se deshacen y se vierten al vacio…?
Por detras se caen del alma, huyen al precipicio del silencio… en un poema inacabado.
sabado, quince sobre abril sobre 2021
“- ?CIERRA LA PUERTE, MADRE!”
-?CIERRA LA CAMINO MADRE!
Incendio en el gloria. Aurora sobre un viernes cualquier.
Temblando pequeno pajaros sobre fuego asi como homicidio. Temblando los cimientos sobre la residencia. Temblando las sirenas en un caos de oscuridad sobre polvo asi como escombros…
(Galopes sobre corazon.)
Las gritos se amontonan unos con otros taponando los silencios asi como los suenos.
Pequeno la escalera. Con las ojos cerrados. –?Cierra la puerta madre!
–?Madre, madree, madreeee…!
El horror, el horror, el horror…
(A la totalidad de las victimas civiles, en particular a los ninos, del bombardeo sobre dichos dias en la Franja de Gaza. Por la Tolerancia, la Convivencia y no ha transpirado la Paz.)
martes, 11 de mayo sobre 2021
“HACE CIEN POEMAS QUE nunca TE LEO. ”
PERMITE CIEN POEMAS QUE NO TE LEO.
A un amigo poeta)
Hace cien poemas que nunca te leo… que no garbeo por las esquinas verticales sobre tus letras. Que nunca me llevan un tejido ninguna cosa las distancias que me gritan desde lo mas remoto sobre tus versos.
Aun suvenir la neblina en tus ojos de poeta ese cerco sobre amargura que imprimias al poema, la vagabundez buscada merodeando continuamente dentro de el agua y la maleza con un texto sobre Margarit abierto entre tus dedos y un luminosidad de viajero transeunte, cansado y penitente, de corazon semicerrado y entreabierto.
La lontananza se instalo indefinidamente dentro de mis azuladas sinestesias, mi metafora barroca asi como fantasiosa, mis interrogaciones desprovisto respuesta… y tu prosa sobre desnudas realidades.
Tus versos arribaron an una limite nebulosa, impredecible, emprendieron un viaje con destino… hacia ninguna parte.
Hace ya mas de cien poemas, que no te leo.
Y no ha transpirado la lluvia fina sigue cayendo por el filo de unos versos… bruscamente interrumpidos.
sabado, 8 de abril de 2021
“A SOTTO VOCE ( A DONDE CANTAN LOS SILENCIOS)”
( en donde cantan las silencios)
Chirrian los goznes en la puerta del ocaso. Y no ha transpirado yo me pierdo en ese espacio ingravido y etereo dentro de la tierra asi como el cielo donde gravitan los graznidos de la tarde.
A lo lejos, crepita un fuego incandescente, arde el sol hacia poniente. Son latidos sonoros de un crepusculo que se desgarra, que aun nunca cicatriza en sus silencios de colores encendidos.
Murmullos, siseos, aleteos, leves trinos, canturreos… acomodandose.
Removiendose en un aire, Ahora nocturno, que se posa entre las copas sobre la avenida desierta y las arboles sobre mayo.
Rumores apagados en la diaria pompa del anochecer.
Desde su pulpito, una campana recita su rosario de viejas letanias en un coro secreto de vientos.
Seria la hora. Al completo se acalla en esos pueblos… ( en donde los silencios…cantan)
Hora sagrada carente un bramido carente sonido.